DE BIRMANIA, CHAITÉN Y OTRAS PEQUEÑAS SANDECES

 

 

Esto nada tiene de verso y solo es una opinión, grotesca por demás, que emana de mi más profunda impotencia.

Desde hace un par de días he visto, sin sorpresa, como nadie se anonada ante un volcán que expulsa flujos piroclásticos a 12 Km de altura. Esto no me parece anormal, ¿a quien carajo le importa una montaña echando humo? Solo al que ve caer en sus hombros las cenizas, o al pendejo que, como a mi, le preocupan los juegos, de niño abandonado, que tiene nuestro planeta.

Pero lo que realmente me ha perturbado (lo que realmente me ha permitido entender que gran masa de nada somos) es esa noticia de que en la Birmania que soñé, el actual infierno llamado Myanmar, el numero de seres humanos que han dejado de serlo puede llegar a cien mil.

Para una preocupante mayoría esto no parece ser de gran importancia.

Resulta incluso aburrido y realmente estúpido detenerse a pensar un par de segundos en esas personas que yacen bajo miles de litros de agua.

¿Porque tomarme la molestia? si es más importante poder descifrar el significado del menú de algún restaurante cantones de moda. Total… eso es lo más cerca que quiero estar de la basura asiática que nos quiere invadir económicamente!!!!

Me miro los zapatos y cierro los puños molesto porque alguien, que ha pasado a mi lado, los ha encharcado al pisar el acumulo de agua distribuido de forma bizarra en la acera.

¡Que hazaña tan osada la de este cretino! ¡Mojar mis zapatos nuevos!

Es allí cuando saco el periódico de mi bolso y decido limpiarlos con la página de titulares.

Mientras lustro, puedo leer que el número de victimas asciende. Hago un esfuerzo sublime pero no puedo seguir porque las letras van desapareciendo al ritmo del brillo, al ritmo de mi banalidad..

¡¡¡No se quejen!!! Le he dado la importancia que tiene, la importancia suficiente.

¡¡¡Y que más da!!! Yo soy solo un hijo de vecina y ellos al igual que mis zapatos son solo cuero sin vida, ¡¡¡pero con mucho brillo!!!

¡Que pobreza de espíritu tan magnifica nos abraza mientras caminamos al abismo!

Más me sorprende la falta de sorpresa de mis hermanos, los hijos de vecina, que las tragedias que nos agobian.

¡Más me asombra mi ausencia de asombro ante la falta de asombro de la humanidad!

Anthony D. Madrid D.

 

ALAS ROTAS

Escrito un 19 de julio de 1999

 

 

 

 

 

 

Sueño con alas rotas

en abismos…

en abismos…

 

Sueño con ojos grandes

ponzoñadores del eterno.

 

Sueño con mil años de aguas

mares fieles…

mares fieles…

 

Como perro de caza

cuando se busca a la presa

y esta no es más

que lo que ves en el espejo.

 

Vierto el polvo reseco

en las lágrimas de un indoloro

y creo abono

para un suicidio…

para un embrión…

 

Que pronto será nada…

será todo…

 

Que pronto será una flor

¿negra o roja?

¿será incienso?

 

Sueño con alas rotas

pero vuelo…

…más fuerte que nunca…

 

Anthony D. Madrid D.

AZUL ETERNO

Escrito el 27 de octubre de 1998

(reinventado el 1 de mayo de 2008 )

 

Siento el crujir del viento

cuando roza mi pelo

y escucho batir las olas

como queriendo pronunciar palabras.

 

A veces eres tan quieto

tan sereno

que logro compadecerme de ti.

 

¡Que equivocado estoy!

 

A veces eres tan fiero

tan imponente

que logro entender que eres tu

quien se compadece de mi.

 

Te veo versátil

paseando por mi ojos

esos que están perdidos

en la virtud de tu magia.

 

Magia que puede introducir

todo tu esplendor

en la cavidad de un caracol

que lleva siglos intentando

entender tu misterio.

 

Por momentos me uno a ti

y me bendices con tus aguas

callar solo puedo…

callar solo puedo…

 

No hay palabras para atrapar

tu enorme orgullo

que es de oro y de papel

que es de eternidad

y de segundos contados.

 

Solo puedo expresar mi envidia

contemplando flagelarte

con las olas que golpean tu espalda

cada vez que intentas recordarme

que no soy perpetuo

y que tu siempre los serás…

 

Anthony D. Madrid D.

UN LUGAR LLAMADO TIERRA

Escrito probablemente en noviembre de 1999

 

 

 

Otro ruido eclosiona

en las fauces de la sociedad

es tal vez el primer llanto

o la ultima exhalación.

Quizás sea el sonido de una semilla

intentando ver la luz

o solo el golpe de un árbol

contra el asfalto.

 

Mis ojos se vuelven humo

y el mundo se transforma en perla

ante la mirada sorprendida

de un universo mudo

que solo entrega

quejidos de creación.

 

Allá donde el cemento

es el abono de la civilización

donde las montañas son canteras.

En ese lugar… Donde el viento

que roza manantiales

ha recibido la extremaunción.

 

Allá…

en esa insignificante esfera

en esa idea fugaz del universo…

Allá… …sueño yo…

 

Anthony Madrid

LA LLUVIA

Escrito un 29 de septiembre de 1998

 

 

 

Presiento que va a llover

aunque el día este muy hermoso.

El sol brilla tanto que ulcera las almas

pero se que se va a esconder.

Nubes negras como sombras

lo van a cobijar.

 

Presiento que va a llover

aunque el grillo no hable a favor

El viento sopla fuerte

tanto que se lleva las culpas

pero trae consigo el miedo de morir.

 

Presiento que va a llover

Es que de hecho ya está lloviendo

El sol no se ve y el grillo no canta

pues se ahogo en los charcos de la lluvia

Y yo…, yo no se….

tal vez estaba agotado de oírlo no decirme nada.

 

 Anthony D. Madrid D.

 

 

 

 

 

 

 

EL COLOR DE LA TIERRA

Escrito en algún momento entre 1998 y 2000 

(Reinventado un 29 de abril de 2008 )

  

 

 

 

La vida transcurre

como arena entre mis dedos

como el maíz de la cosecha

que se hace viejo con el tiempo

 

Como el negro que camina

con paso torpe y golpeado

que camina con la caña

que camina con el viento.

 

Con los ojitos cerrados

con el alma al descubierto

con los pies descalzos

y la sangre entre sus dedos.

 

Hay entre la sangre

ríos, clavos y serenos

de donde brota la zapoara

que ha de comerse ese negro.

 

Ese negro que es tierra,

que es tambor y tradición

que suena con la madera

y con las llamas del fogón.

 

Ese negro que es sudor

que es sangre y es aliento

que es Miguel y es Camejo

tanto de Rangel como de eterno

 

Ese negro, ese negro

Ese negro tiene historia

 

Y aunque parido en otras guerras

desterrado en otros barcos

fue entregado despacito

al vientre fértil de mi tierra.

 

Ese negro, ese negro

ese negro tiene esencia

en las Queseras del medio

y en las sabanas de Valencia.

 

Y ya descalzo y sincero

con los pies hechos de sangre

en la bella patria murió

siendo siempre el Primero.

 

 

Ese negro tiene historia

Ese negro  tiene esencia

Con la carne como  noche

y el alma de mil estrellas

 

 

Anthony Madrid

 

 

SOLO OTRA EXCUSA

Escrito hoy 27/04/08 a las 12:19 AM

 

 

 

 

 

 

Siento el pretexto

del absurdo de mi ser

tras excusas

ante ausencia

solo proceder.

 

Veo el vestigio

Todo prodigio

Todo…

 

De  la palabra recitada

Nada…

Solo ausencia

Solo nada…

 

El carbón arde

entre mis dedos

siempre ulcerados

pero aún así camino.

 

Creo en la esperanza marchita

la abandonada…

de los libros sagrados…

solo abandonada…

 

Otro pretexto

irrumpe en mi sien

una piedra corroída

de sed y de poder.

 

Y me ulcero…

tal como mis pies

llenando mi alma

de lamento y de revés.

 

Otro pretexto

Irrumpe mi sien

Pero esta vez

me hincha la dicha.

 

Y roto el pretil

de mis excusas banales

alzo el vuelo

en afortunada caída…

eterna caída…

sobre el absurdo de mi ser…

 

Anthony D. Madrid Dupuis

 

 

 

A LA LUZ DEL SILENCIO

Escrito el 3 de mayo de 1995 a las 10:27 pm

 

 

 

 

La luna impacienta

con su luz de media noche

pero no dice nada.

 

Mira como destrozan

un cuerpo en un callejón

pero se está quieta.

 

Ella sigue al moribundo

en su travesía por la noche

pero no dice palabra.

 

Nos ve soñando

con un mañana

y sabe que estará

presente en él….

 

Ha de ser horrible…

verlo todo…

no expresar nada…

 

Solo colores

de una  calida luz

que la envuelve.

 

Un matiz rosado:

dolor…

pena…

sangre…

 

Un matiz amarillento:

asco…

repulsión…

odio…

 

 

La luna mira

a una pareja

haciendo el amor

con su luz

en rivera de nadie,

y su eterno amante

esta brillando

en otro cielo

 

¡Triste soledad!

 

Penuria de un mañana

asco de los hombres

a quienes mira

en sus profana

y dulces orgías.

 

En la cotidianidad

de un beso de buenas noches

que no todos tienen,

pero que ella siempre regala.

 

Anthony D. Madrid Dupuis

A ORILLAS DEL UNIVERSO

Escrito un 7 de diciembre de 1999
a nueve días de una lágrima

 

 

 

Vivir al filo de un abismo
que tiene como fondo
el más hermoso de los cielos

Ser como algunas estrellas
que aún después de extintas
dejan rastros de su luz…

…entre constelaciones…

…repletas de juventud…

El cielo infinito a los ojos,
que parte de un punto
y siempre regresa a él.

Allá donde la luz se curva
termina el principio
y comienza el fin.

…Es redundar en fantasías…

Creo que jamás
algún hombre vera
como la luz no es recta
sino torcida.

Algo semejante
a la pureza del hombre
siempre después
de saber que existe.

Anthony D. Madrid Dupuis

 

OTRA OPORTUNIDAD

Escrito en algún momento del año 1999 (probablemente en diciembre)

 

 

 

 

 

Hace tiempo visite
un acilo de ancianos,
y al entrar
solo vi niños jugando
a las escondidas.

Hace poco tiempo
supe de un hombre que moría,
y al ir a verlo,
encontré en su lugar
a una mujer que paria.

Quise visitar una cárcel,
pero al entrar,
solo vi curas
rezando en voz baja

Me habían hablado
de un incendio
que había arrasado
con todo un bosque,
y en su defecto
solo encontré flores.

Quise visitar el lugar
donde un barco
había dejado
su huella negra,
pero allí solo encontré
delfines jugando
a alcanzar la luna.

Camine un poco
y encontré a un hombre viejo
que dibujaba en la arena,
y al acercarme a el,
vi que lo dibujado
se hacia presente
en el firmamento,
y que a cada lado,
en cada dibujo,
se leía…

 

…OTRA OPORTUNIDAD…

 

Anthony D. Madrid Dupuis

 

DEL SALITRE, EL EGO Y OTRAS NECEDADES

22 de abril de 2008. 9:17 PM

 

 

Me desgasto
como hierro contra el hierro,
como letra en papel mojado,
como la palabra repetida.

Uso un pretexto
y enciendo tu ser,
pero ya es muy tarde
hoy hay racionamiento

Me pretendo vivaz,
erudito en el mar
de mi simple ignorancia,
y creo entender al mundo
con solo verlo pasar.

Me desgasto
como el hierro húmedo,
como la letra sobre el metal,
como la palabra que no se repite…

…como la palabra que jamás mencione…
…como el barco encallado en mi mar…

Anthony D Madrid Dupuis

 

DE LA PORQUERÍA HERMOSA Y OTRAS FILIAS

 Escrito el 10 de Mayo de 1995 a las 11:09 PM

 

 

Ayer escuche
las locuras del ser
más cuerdo del mundo
Hoy escucho
las coherencias de un loco

Aprieta los labios
y luego escupe
en la tierra de nadie.

Allí,
donde cayo su saliva
esta creciendo una flor.

No toda espina
hiere en la carne
Quizás la espina es frágil…
No todo lo que cae
golpea fuerte
Las hojas de los árboles
ni se sienten.

Crecí en un bosque
alejado del humo
Entre praderas
que nunca más veré
Agua cristalina
y solo sonaba
el metal de las espadas

Hoy en ese lugar,
en mi niñez
colocaron concreto
colocaron desprecio
construyeron ese mañana esperado
Que no es más que porquería
escondida en porquería hermosa

Anthony D Madrid Dupuis

REENCUENTRO CON UN TIPO LLAMADO YO

Escrito el 27 de octubre de 1998. 

  

 

A veces guardo recuerdos del futuro

y los siembro en los jardines de mi infancia.

Aquella que no ha nacido todavía

que esta en capullo

que nunca regresara del mañana.

 

A veces guardo recuerdos del presente,

entonces pronuncio con voz fuerte una razón,

y amazo mil condenas

que me crucifican en cerillos de fósforo

donde solo caben mis miedos

que son inocencia ante los culpables

 

A veces guardo recuerdos del pasado,

golpeo la puerta y abre un anciano,

que soy yo mismo curtido por la dicha,

reseco de frustraciones,

con mirada de satisfacción,

porque no hizo todo lo que quería

pero jamás se doblego.

 

Anthony D. Madrid Dupuis

  

AL MARFIL Y SUS ABSURDOS

 Escrito en algún breve instante del año 1995

 

 

 

 

 

 

 

 

Quisiera ser un insecto atrapado

en una tela de viuda negra.

y por un momento sentir el desespero

de cualquier animal acorralado

 

Acorralado por ese monstruo

que lleva una rama en su mano

Esa rama que bota fuego

y duele al entrar en el cuerpo.

 

Ayer fui un gran elefante

y me sentía orgulloso de mis colmillos de marfil

Hoy me siento muy avergonzado

y mis amigos me han dejado ir.

 

Recuerdo que cuando niño me enseñaron a usar la honda

y sentía mucho placer al quitarle el vuelo a un pájaro

Todo el mundo me halagaba

y solo una vieja gruñona pegaba gritos de dolor al cielo

 

Creo que hoy estimo más a  esa vieja tosca

que a esa gente que aclamaba mi hazaña.

 

Solo espero…

y daría mi alma por ello

Que todos aquellos que dañaron mi mundo

Reencarnen en hermosos leones,

en grandes rinocerontes,

en robustos elefantes,

en delicados delfines

y en imponentes gorilas…

 

Y que yo,

por ese pasado de niño tonto,

reencarne en un pájaro fácil de matar.

 

Anthony D Madrid Dupuis

 

Al 11 de abril… en mi país…

Escrito el 11 de abril de 2008

 

 

 

 

 Masas humeantes

odio compartido

mutua repulsión

es solo un asunto de tiempo.

 

Masas carentes

agotadas…

sedientas…

por un asunto de tiempo

 

Inexplicable partida

justo antes de ser

siempre temprano

un asunto de falta de tiempo

 

 

La sangre de otro

lava mi cara

lava la tuya

solo cuando ya no existe tiempo

 

Silencio

demasiado silencio

donde esta la masa

ya me desvanezco.

 

Solo apreté mis parpados

por unos segundo

y al abrir

ya no era yo…

 

Poco importo…

el lado del odio…

poco importo….

poco importo…

 

Anthony D Madrid Dupuis

 

 

 

 

Versos de podredumbre

Escrito en algún instante del año 1994.

 

 

Dedicado a una guerra absurda, una de tantas.

Los nombres cambian las guerra siempre es la misma.

Noche clara llena de neblina
no había luna,
pero el cielo se iluminaba con sutileza…

Las calles eran desiertos de agua y fuego…

A lo lejos un grito…
era el infierno…
y yo el olvidado.

Una gota acida cayó
sobre el rostro de una niña,
su muñeca golpeó el suelo,
y su alma se partió en dos.

Era difícil expresar tanta belleza
en los restos esparcidos
de una huérfana de seis años nada más.

Era difícil distinguir
entre sus restos
y los de mi cuerpo.

No sabia que mover
pues todo yo estaba extendido en el suelo,
Todo se movía al mismo tiempo
y el fuego consumía lo inservible
arrastrado en el desierto.

Quería gritar
pero mi lengua ya no estaba,
quería mirar
pero mis ojos habían caído a las cloacas.

Recuerdo al hombre que veía la ciudad
que sentía paz y tranquilidad.
Recuerdo una niña que jugaba en una plaza
y un anciano que no llego a ver la ciudad
y la niña llorando.

Recuerdo el río por donde paseaban tus hijos,
hoy pasean por él y se torna rojizo.
Recuerdo el olor de las flores en primavera,
Hoy es primavera y solo huelo hollín y pólvora.

Hoy recuerdo que este hueco de ratas era un lugar
donde la niña paseaba su muñeca
donde las flores olían a flores
y donde el cielo gritaba:

¡¡¡SARAJEVO!!!

 

AQUELLA NIÑA YACE EN MI MEMORIA, PERO…
¿Cuántas niñas yacerán en la memoria de la humanidad?

Anthony D. Madrid Dupuis